Epistle From Esopus To Maria

there, his heresies in churd state

    might well award him muir and palmer's fate:

    still she undaunted reels and rattles on,

    and dares the public like a noontide sun.

    what sdal called maria's jaunty stagger

    the ricket reeling of a crooked swagger?

    whose spleen (e'en worse than burns' venom, when

    he dips in gall unmix'd his eager pen,

    and pours his vengean the burning line,)—

    who christen'd thus maria's lyre-divine

    the idiot strum of vanity bemus'd,

    and even the abuse of poesy abus'd?—

    who called her verse a parish workhouse, made

    for motley foundling fancies, stolen or strayed?

    a workhouse! ah, that sound awakes my woes,

    and pillows ohorn my rack'd repose!

    in durance vile here must i wake and weep,

    and all my frowsy cou sorrow steep;

    that straw where many a rogue has lain of yore,

    and vermin'd gipsies litter'd heretofore.

    why, lonsdale, thus thy wrath on vagrants pour?

    must earth no rascal save thyself endure?

    must thou alone in guilt immortal swell,

    and make a vast monopoly of hell?

    thou know'st the virtues ot hate thee worse;

    the vices also, must they club their curse?

    or must no tiny sin to others fall,

    because thy guilt's supreme enough for all?

    maria, seoo thy griefs and cares;

    in all of thee sure thy esopus shares.

    as thou at all mankind the flag unfurls,

    who on my fair oire's vengeance hurls—

    who calls thee, pert, affected, vain coquette,

    a wit in folly, and a fool in wit!

    who says that fool alone is not thy due,

    ahy treacheries to prove it true!

    our forited on thy foes we'll turn,

    and dare the war with all of woman born:

    for who  write and speak as thou and i?

    my periods that deciphering defy,

    and thy still matchless tohat quers all reply!